Agosto siempre me recuerda a luciérnagas, a cuando el tiempo tenía un significado, a noches en terrazas con amigos, a olor a tierra después de la tormenta, a la piel de gallina de cuando llega el primer frío y te pilla de improvisto, pero sobre todo, agosto me recuerda a ti.
A los silencios.
A no saber dónde has ido.
No sé si te gustará esta canción, pero en parte me recuerda a ti. Me gusta la fotografía de París, Texas. Los cielos abiertos, las carreteras infinitas, la imperfección de un mundo que es imperfecto.
A veces pienso que vivo dentro de esas partes de las novelas en las que no se cuenta casi nada, sólo anécdotas para rellenar páginas, contextos históricos, subtramas que acaban siendo parte de lo que se debe saber para comprender el todo.
De todo lo que creo que me he perdido en esta vida es haber hecho un road trip contigo.
Agosto es mi peor mes. Siempre acabo melancólico.
De todas formas, en septiembre todo empieza de nuevo.
Me hubiera gustado escribir algo con más sentido que esto, pero supongo que me suele pasar eso, que casi nunca soy capaz de expresar del todo lo que me gustaría.
Y sí. Sigo escribiendo porque me lees
2 comentarios:
No dejes nunca de hacerlo. Nunca. Por favor.
Echo de menos leerte. No te imaginas cuánto.
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