Frío camino del metro

Aquellos paseos por el parque, aquellos besos sin lascivia, el puerto USB de mi boca haciendo una copia de seguridad de tu lengua, la ciudad a nuestros pies, el aire frío del invierno cuando el invierno no había llegado aún. Y todo este olvido.

Todo este...

Todo.

La huida hacia adelante, la esperanza continua, la palabra sin sentido, vacía como un ánfora vacía, como tu casa sin ti a las cinco de la tarde, las flores que yo no llevé a tu jarrón y que vivieron los días suficientes para que yo las viera. Tu forma (tan fría) de encender el infierno, las noches contigo sin ti, las trampas, las mentiras, las calles solas de tu barrio, la obras eternas, tu voz estridente, los días en que aún creías que yo te servía para algo, el día en el que el portero de la noche cerró con llave la cerradura de la luna.

Tenía que llegar el día en el que supusiera un esfuerzo recordar el último tramo de eso que nunca fue del todo algo entre tú y yo sino sólo tuyo en el que me dejabas participar.

A tiempo parcial.

En la lista de los asuntos pendientes.

Carpetazo.