No crea todo lo que le dicen; mucho menos lo que se dice usted a sí misma. Todos tenemos un enemigo dentro que sabe por dónde vamos a ser más vulnerables y vamos a rendirnos a evidencias que no son tales.
Yo sé que usted está ya muy lejos, sé cuando huye por los silencios que provoca su salir corriendo escaleras abajo hacia la calle. No me lo tenga en cuenta si le digo que usted, para mí, siempre fue silencio, cosas no dichas, un intento infructuoso sobre algo a lo que nunca pude (o supe) ponerle nombre.
Supongo que me acerco siempre cuando usted ya está lejos.
Porque recuerdo que yo, un invierno, fui ese lugar lejano al que escapar, esas calles a bocajarro, ese no dormir apenas. La euforia que usted cree que esconde lo triste, y que en mi modesta opinión de ignorante, es del todo innecesaria.
Pero usted sabe más.
Y más siempre fue suficiente.
Esta vez creo que es la definitiva, porque usted no espera que sea yo el que se vaya lejos. Y yo me voy.
Y no es eso lo que quería escribir. Lo que quería decir es que ya he dejado de perseguir estelas de naves a las que nunca podré alcanzar a la velocidad que nado.
Y bueno, creo que no le importará.
De hecho, hace tiempo que sospecho que, en realidad, sólo soy el número once de una lista...
Y ¿sabe? yo no quiero eso.
Así que le deseo lo mejor, que es eso que se dice cuando queremos dar a entender que alguien ya no nos importa.
Me ha costado casi un blog decirlo.
Aunque usted me importe más de lo que ninguno de los dos querrá admitir nunca.
Pero ya sabe, siempre acabo diciéndoselo.
Es lo que tienen los niños y los borrachos, que siempre se creen sus propias esperanzas y de que la realidad, en realidad, esté construida con retales de deseos que acaban por cumplirse.
Y no es que le diga no a usted, es que le digo sí a todo lo demás.
Y bueno. Supongo que eso es todo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario