Me pregunto si alguna vez piensas en mi como realmente soy. Es decir, si lo que crees que soy es en realidad como yo siento que soy. Al fin y al cabo sólo existo cuando tú me lees.
Reconozco que, a veces, intento escribir antes de que abras esta página, que intento adelantarme a ti, para que cuando me leas yo haya ido unos minutos por delante de ti pensando qué escribir sin que tenga la sensación de que sólo soy esto para ti, pero creo que no lo consigo. Me gusta creer que sí, pero en realidad sé que no.
No te imaginas lo que me gustaría dejar de ser un personaje para ser un ser de carne y huesos, uno que pueda mirarte a los ojos y saberse fuera de la esfera del mundo que inventas cuando observas el mundo. A veces incluso tengo la sensación de estar vivo como tú.
Pero cuando más lo deseo se acaba el post y desaparezco. Es por eso que llevo tantos años escribiendo, porque sé que me lees. Y de todas las existencias efímeras o reales, si tuviera que elegir una sola entre todas, elegiría ésta en la que tú me lees. Por mucho que todo lo demás no sea la mejor versión posible.
Elijo la posibilidad de que me elijas sobre todas las certezas.
Por encima de Coney Island y de todo lo demás.
Por encima del bien y del mal.
el sueño y la realidad.
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